Crónicas da Bola

Real Madrid "versus" Barcelona

2012-01-25T09:51:00.000-08:00

Mourinho elogia-se a si e, vagamente, faz referências elogiosas à sua equipa. Guardiola fala em respeito pelo adversário. Pepe pisa Messi de propósito. O argentino, por seu lado, dedica-se calmamente à nobre arte de enganar os adversários, porque sabe que é por isso e para isso que lhe pagam. O Real gasta milhões. O Barça aposta na cantera. Os de Madrid têm pouco ou nenhum fair-play, encarando o futebol como se de uma guerra se tratasse. Os catalães fazem de cada jogo uma festa, transformando a arte de "jogar à bola" num espectáculo ímpar. Se eu não tivesse mais razões - entre as quais as minhas vivências de estudante em Barcelona - seria sempre um adepto dos blau-grana, pese embora Ronaldo que, para mim, está a mais na capital de Espanha.

Decidi voltar a escrever sobre bola

2012-01-24T09:36:00.003-08:00

Decido voltar a escrever sobre bola. Porque é um bom exercício e porque me apetece.

A propósito da candidatura de Braz da Silva

2011-02-02T03:01:00.000-08:00

Os erros de gestão desportiva de JEB são tão óbvios e absurdos que não lembram ao "Barbas", o que fará a alguém minimamente inteligente. Vender o Moutinho e o Liedson, deixando uma equipa que quer ganhar qualquer coisa (uma tacinha que seja) entregue aos postiga's e djaló's deste mundo é de um ridículo atroz e doloroso. A óbvia incapacidade de conciliar uma boa gestão desportiva e uma boa estratégia de comunicação (que, num clube de futebol, são sempre baseadas na emoção) com uma estratégia financeira eficaz é a marca de quase todos os últimos presidentes do Sporting, com excepção de Dias da Cunha. Essa incapacidade, prolongando-se no tempo, destruirá o clube, desportiva e financeiramente, porque quer se queira quer não, sem golos não há bifanas, muito menos lagosta. O próximo presidente do SCP tem obrigatoriamente de fazer sonhar os sócios e adeptos, construindo uma equipa competitiva, embora sem entrar em loucuras que depauperem ainda mais os exíguos cofres leoninos. Para isso, tem de ser inteligente e conhecer (ou rodear-se de alguém que conheça) os mercados de jogadores. Tem de inverter o discurso, vendendo sonhos realizáveis, o que é diferente de vender castelos no ar. Será Braz da Silva capaz de o fazer? Se for, bem vindo seja.

Uma originalidade

2010-12-22T06:41:00.001-08:00

Como não pode despedir Jesus porque a imprensa não deixa, como não pode despedir Rui Costa porque que os sócios não deixam, como não pode despedir o Roberto porque Jesus não deixa e como não pode despedir o presidente porque o presidente não deixa o Benfica descobriu uma nova forma de sair da crise: despediu a Vitória, a águia que costuma pairar sobre o relvado lampião. É original!

Barça

2010-11-30T01:18:00.001-08:00

Confesso, gostei que o Barcelona tivesse ganho o jogo de ontem. Por norma, sofro pelas equipas onde jogam o Cristiano Ronaldo e treinadas pelo Mourinho. Mas não contra o Barça. Os catalães dizem que o Barcelona é més que un club e se calhar até é. Se não vejamos: ontem, enfrentou uma das maiores constelações de estrelas do futebol uti...lizando nada mais nada menos do que 10 jogadores da "cantera" - 8 na equipa inicial. O Barça é o único clube do mundo (pelo menos entre os maiores) que tem um limite de mandatos para os presidentes, ou seja, ninguém pode dirigir a instituição mais de dois mandatos consecutivos, um exemplo único de democracia num tempo em que o futebol é o reino do vale tudo. O Barcelona é o único clube do mundo (entre os maiores, pelo menos) que não vende a camisola para publicidade, abdicando assim de muitos milhões de euros anualmente. Por último, os "blau-grana" confundem-se de maneira absoluta com uma região (nação), assumindo verdadeiramente os valores catalães, projectando-os no mundo. Ressalvadas as distâncias, deveriam ser assim os clubes da Madeira. Como se diz na cidade e na Catalunha, t'estimo, Barça! Ahir, em va agradar haver estat a Cibeles!

O "bode respiratório"

2010-11-25T02:09:00.000-08:00

Conferência de imprensa de Jesus à chegada a Lisboa:

O primeiro foi assim... ah, pois, o segundo... ah, já tão a falar do terceiro pois os c... dos israelitas não se alembraram que eu sou o mestre da táctica e prontos! Mas se o Cardozo tem jogado desde inicios... Mas prontos, estou preparado para ser o "bode respiratório" desta merda toda, a vida de treinador é assim e prontos!

Nota: Estas declarações não aconteceram.Mas podiam perfeitamente ter acontecido.

Vai pró raio que te parta!

2010-11-24T05:26:00.001-08:00

O dr. Bettencourt é bipolar. Só pode ser. Primeiro vende o capitão - um dos poucos jogadores de jeito que tínhamos no plantel - ao Porto, apelidando o rapaz de maçã podre. Agora, na véspera dos homens do norte visitarem Alvalade, classifica João Moutinho de "grande profissional". Não sei se nesta Liga há algum psicólogo de serviço, mas isto para mim é a prova cabal de um problema de bipolaridade... Quo Vadis, Sporting!? Bettencourt, ut possis ire ad infernum te ire! (que é como quem diz: Bettencourt, vai pró raio que te parta!)

Mais um banho

2010-11-08T03:12:00.001-08:00

O inenarrável treinador Jesus voltou, ontem, a fazer das suas. Para além da estupidez básica de colocar o David Luiz a lateral-esquerdo, desmontando a defesa do Benfica, ganhando um lateral medíocre e perdendo um bom central, está em causa a própria abordagem ao jogo, na qual, tolhido pelo pânico, o treinador das "papoilas saltitantes" preocupou-se unicamente em travar um jogador do adversário, esquecendo-se que o futebol é um desporto colectivo e de que Hulk, sozinho, não teria ganho o jogo.

Jesus não olhou para a equipa do Porto, caso contrário saberia que os azuis e brancos valem pelo colectivo, por um meio-campo - onde Moutinho é o ponto de equilíbrio - que cria condições para que os avançados brilhem, por uma defesa sólida, na qual Sapunaru é uma surpresa até para ele próprio e Maicon tem subido de produção jogo após jogo, confirmando as inúmeras potencialidades que lhe eram apontadas quando chegou ao campeonato português.

Jesus esqueceu-se de que para parar o Porto teria de parar Moutinho, contribuindo para que Belluchi tivesse menos espaço para criar. Teria de colocar pressão sobre os laterais azuis e brancos, o que faria mais facilmente com Saviola em campo do que com Sálvio. Mais ainda mais importante, para ganhar o jogo o homem deveria ter colocado a sua equipa no topo das suas preocupações, e não Hulk ou o adversário.

O treinador do Benfica, que se intitula a si próprio o "mestre da táctica", voltou a levar um "banho", o que acontecera na época passada em Liverpool e em Braga e o que já aconteceu este ano em Lyon e agora no Dragão. Em resumo, nos jogos importantes o Benfica e o seu triste homem do leme falham desgraçadamente, levando-me, sportinguista alheio a esta guerra, a questionar-me sobre o que teria acontecido na época passada sem as vergonhosas suspensões de Hulk e de Vandinho e sem algumas arbitragens verdadeiramente surreais.

A única coisa que me preocupa é o título de "A Bola" de hoje. O órgão "oficioso" do Benfica questiona abertamente o treinador Jesus, apelidando-o de "mestre das invenções" o que significa que no reino de Vieira há já algum mal-estar, indiciando uma possível substituição do português que mais maltrata a sua língua por outro "comandante" que, por sorte ou por um qualquer acaso, poderá até ser competente.

PS: Não adianta dizerem-me que tenho de me preocupar com o Sporting, ou coisa que o valha. Sobre o "meu" Sporting tenho escrito que me farto e não me coíbo de criticar aqueles que, lentamente, têm transformado o mais titulado clube português (em todas as modalidades) numa espécie de Belenenses ou de Boavista. Acho que, esta época, voltamos a perder o campeonato antes de começar, o que me dá um crédito de sofrimento para épocas em que valha mesmo a pena sofrer...

Alex

2010-10-28T07:53:00.000-07:00

Confesso que um dos jogadores que mais me encheram as medidas até hoje foi o Alex, do Marítimo. Não era, obviamente, uma super-estrela do firmamento do pontapé na bola. Não seria sequer um tipo para ser titular de um dos três "grandes", mas era, seguramente, um belo exemplo de dedicação, profissionalismo e empenho.

Lembro-me de vários momentos do Alex. O maior de todos foi numa meia-final da Taça, contra o Porto, que eu segui aos gritos e pulos numa televisão pequena, na casa que partilhava em Lisboa com o Miguel, portista dos sete costados. Vimos o jogo entre insultos mútuos e ameaças de rompimento de uma amizade que dura há mais de 30 anos (e eu só tenho 35). A "coisa" seguia empatada a zero quando o Alex respondeu a um cruzamento da esquerda voando sobre o desgraçado do José Carlos, metendo a bola, como um raio, na baliza do desamparado Baía.

Lembro-me da festa no estádio, a que assisti de tão longe que doía, do Alex a correr, de braços abertos e com aquele jeito desengonçado em direcção a uma bancada central apinhada que nem um ovo de gente aos pulos e abraços. Lembro-me de sofrer até ao fim de um jogo marcado pela melhor exibição da carreira do Ewerton, que nessa noite de quarta-feira fechou a sete cadeados a baliza aos desesperados avançados do FC Porto, o campeão invicto, o "mais grande dos grandes daquele tempo".

Mesmo quando a tarde parecia não correr bem, o Alex era capaz de qualquer coisa. Era para ele que se viravam todos os olhos no Estádio dos Barreiros. Eram para ele os gritos de incentivo, que às vezes eram súplicas, que às vezes eram preces, que às vezes eram desejos

"vai Alexo"

E o "Alexo" foi contra toda a defesa do Sporting em Alvalade e chutou de onde ninguém chuta e fez o Peter Schemeichel voar para uma bola que esticou a rede e que deu ao Marítimo um improvável empate a um.

"vai Alexo"

E o "Alexo" ganhou sozinho ao Estrela da Amadora na Reboleira, comigo na bancada, era ele e mais 10 que pouco ajudaram numa equipa que a partir dessa tarde passou a ser conhecida como os "Amigos de Alex".

"vai Alexo"

E o "Alexo" disparava como uma seta rumo à baliza "do inimigo", sem a técnica dos eleitos mas com a vontade daqueles que ganham.

Muitos saltos devo ao Alex. Quatro em 1993-94. Onze em 1994-95. Dez em 1995-96. Oito em 1996-97. Onze em 1997-98. Quinze em 1998-98.

Às vezes, no Estádio dos Barreiros, apetece-me gritar

"vai Alexo"

e imaginar que é ele que está no relvado, correndo e suando a camisola como poucos, lutando contra os "mais grandes dos grandes" como se, por magia, fosse um deles.

"vai Alexo"!

O treinador Jesus

2010-10-20T17:27:00.001-07:00

O treinador Jesus, elevado pelo benfiquismo militante à categoria de estrela, provou hoje, mais uma vez, que não basta "dizer assim umas coisas fodidas" para se "ser um gajo fodido".

Desta vez chegou a França de peito inchado e, "à la Mourinho", "amandou uns bitaites" aos donos da casa dizendo, entre outras pérolas, que poucas equipas do mundo jogam como o Benfica e que ganhar ao Lyon seria normal. Viu-se. Os vermelhos de Lisboa naufragaram num oceano de erros tácticos, levaram "um banho de bola" do tamanho do Estádio da Luz e regressaram a Lisboa com a Liga dos Campeões por um fio. Uma repetição daquilo que acontecera o ano passado frente ao Liverpool, com um resultado que só não foi idêntico (4-0) porque ontem ex-campeão francês "travou" a meio da segunda parte.

De facto, só a prolongada ausência de títulos explica a devoção sentida pelos apaniguados das "papoilas saltitantes" em relação ao treinador Jesus. No que diz respeito à imprensa desportiva, só o benfiquismo militante de alguns directores de jornais e responsáveis de televisões justifica que um tipo que assassina o português diariamente, que ganhou um campeonato na última jornada quando comandava aquela que era de longe a melhor equipa - numa época onde a concorrência se suicidou - e que era mais conhecido pelos fracassos que acumulou do que pelas vitórias que conseguiu seja colocado num pedestal onde, de facto, não deveria estar.

A mim, enquanto adepto de um clube rival, compete-me apenas desejar longa vida ao treinador Jesus à frente do Benfica. Que não lhe faltem as forças!

Estaleca

2010-10-20T16:33:00.000-07:00

Sempre me fascinaram estas palavras apropriadas pelos comentadores da bola e que acabam por adquirir identidade própria nesse contexto. Foi de estaleca que me lembrei hoje, mais concretamente da falta dela, ao ver o jogo do Benfica de hoje. Sou pouco dado a tribunais populares ou juízos precipitados de primeira impressão, pelo que a análise que faço do jogo de hoje resulta do que vejo no geral no Benfica de JJ. Uma equipa bem intencionada, mas que nos momentos de verdade demonstra não ter o que é necessário. Claro que o ano passado isso era menos claro, não só porque a Liga Europa está muito longe da realidade da Liga dos Campeões, mas também porque o campeonato português oferece 2 ou 3 desafios maiores por ano e ainda porque havia Ramires para disfarçar. Ainda assim o Benfica falhou-os praticamente todos: Braga, Liverpool, e Dragão. E só não falhou Alvalade porque por aquelas bandas morava (e mora) um clube em profunda depressão. este ano sem Ramires e com jogos a sério já conto 3 desaires em 3: Supertaça, Shalke e Lyon. E afinal o que falta a este Benfica. Várias coisas, mas eu destacava 3: humildade para perceber as suas limitações (e são várias); paciência para deixar o adversário pensar que domina o jogo e tentar aproveitar os erros deste; capacidade de concentração e sofrimento para quando as coisas estão difíceis.
O actual Benfica não tem nada disto e suspeito que não vai ter este ano. A jornada 10 dirá se eu tenho ou não razão.
Já agora "Estaleca: substantivo feminino; capacidade física; genica; vigor". No léxico futebolístico o significado está mais próximo de experiência/maturidade...

Os guarda-redes

2010-10-20T09:12:00.000-07:00

Quando jogava futebol era guarda-redes. Queria ser ponta-de-lança, mas a minha falta de jeito, aliada à forte concorrência fizeram-me recuar para debaixo dos postes, onde acabei por gostar de viver.

Não percebia, na altura, que o guarda-redes era a único romântico do futebol, uma espécie de D. Quixote que, dia após dia, jogo após jogo, trava uma luta inglória, condenada ao fracasso como quase tudo aquilo que não é óbvio.

As pequenas vitórias dos guarda-redes são sempre iguais às de Pirro, antecipando uma derrota ainda maior, transformando-se na ante-câmara de todas as desilusões. Os guarda-redes são, na sua maioria, lunáticos que acreditam conseguir vencer sozinhos hordas de adversários tenebrosos e bem armados.

Olhando para um jogo de futebol, o guarda-redes parece sempre um corpo estranho. É um tipo grande, desajeitado, equipado até aos dentes, que passa a maior parte do tempo sozinho a falar para os seus botões e a tentar não perder a única coisa que o pode fazer adiar o descalabro: a concentração.

Por norma, os guarda-redes acabam mal a carreira. Sonhadores convictos, acreditam que nunca morrerão e arrastam-se em campo até alguém os enxotar para fora, o que acontece no dia em que a falta de vista e as dores de rins se tornam demasiado evidentes. Sentam-se então no banco - de onde alguns nunca se chegaram a levantar - até o esquecimento os levar para bem longe.

Quando, em 2004, o Ricardo tirou as luvas e defendeu um penalti que seria fatal, tendo em seguida agarrado a bola e fuzilado o desgraçado do seu companheiro de função inglês, apenas antecipava 2010 e o esquecimento dos dias que correm, que varre as planícies andaluzes como uma onda fria, que lhe corrói os ossos.

Por la calle del ya voy, se va a la casa del nunca., dizia D. Quixote.

Uma espécie de Boavista

2010-10-20T08:52:00.001-07:00

Num fantástico ringue de alcatrão formávamos uma equipa imbatível. Com o Miguel e o Ferreira (ou o Pedro) atrás, o Miguel Bettencourt numa posição algures entre o meio-campo e o ataque e com o Macedo "à gosma", podia vir o "Brandão e o União" que não nos deixávamos ir abaixo.

A táctica era simples. Eu, guarda-redes, agarrava a bola quando conseguia e, com uma técnica que era um misto de andebol e futebol, colocava-a na outra área onde o Macedo, qual Van Basten do alcatrão, cabeçeava, muitas vezes com sucesso.

O resto do jogo era sofrer a bom sofrer. A dupla defensiva actuava segundo a lógica de que "abaixo do pescoço era só canela" - o Ferreira, de vez em quando, esquecia-se das instruções e batia mesmo acima do pescoço, mas isso é outra história - o bom do Bettencourt, qual médio criativo pouco dado a incómodos defensivos, passava minutos desaparecido e o Macedo lá se ia esforçando para atrapalhar os adversários.

Quando era necessário pôr um ponto de ordem no assunto, o Miguel mandava uns gritos e o pessoal cerrava fileiras, nem que fosse depois de olhar para ele e para as suas marcas de guerra, pernas em sangue e t'shirt quase sem gola.

Vendo a "coisa" à distância, percebo agora que éramos uma espécie de Boavista do Jaime Pacheco a jogar em casa. O que é curioso é que, muitas vezes, tenho saudades desses dias. E dessa equipa, sólida e coesa como não há muitas.

Não faz cá falta

2010-10-18T14:30:00.000-07:00

Confesso que para além do Sporting há outra equipa de verde e branco que me anda a entusiasmar este ano: a Naval Primeiro de Maio. Não tenho nada contra as gentes da Figueira, mas sou da opinião que um clube que anda há já alguns anos na primeira liga e não consegue ter mais de 1.000 pessoas a assistir aos seus jogos, é porque não merece cá estar. Se a isto juntamos um estádio de terceiro mundo e um presidente que veste (e age) à G.W.Bush, então é que não me restam duvidas nenhumas. Ah, e se não for pedir muito, por semelhantes motivos, leve a U.D.Leiria consigo, sff.

Respirar

2010-10-18T10:40:00.000-07:00

O Marítimo lá ganhou... Pode ser que a "coisa" melhore. Domingo o adversário é o mesmo. Se ganharmos vamos, pela primeira vez este ano, pôr a cabeça à tona de água e respirar um "pedacinho". Sinceramente, acho que ainda vamos a tempo de escapar ao desastre e subir uns bons lugares na tabela.

Dr. Madaíl

2010-10-17T03:22:00.000-07:00

Sobre o dr. Madaíl, que fique claro que não morro de simpatias pela personagem, ao contrário do que o Bernardo dá a entender. Acredito é que se deve fazer uma avaliação minimamente isenta daquilo que fez na FPF.

Todos aqueles pontos focados pelo Bernardo são verdadeiros. Mas é também verdade que foi com o dr. Madaíl que Portugal organizou exemplarmente um Campeonato da Europa de Futebol, ganhou peso nas instâncias da UEFA, conseguiu resultados ímpares no que à selecção principal diz respeito e, por via disso, aumentou substancialmente a visibilidade do pontapé na bola luso e dos seus protagonistas - não, pá, não são os árbitros.

Comparativamente ao dos seus antecessores, o trabalho do dr. Madaíl é significativo, o que diz bem, se calhar, da qualidade de quem tem gerido a FPF ao longo da sua história...

Enfim

2010-10-17T03:21:00.000-07:00

Nunca pensei festejar um golo contra o simpático Estoril-Praia como se de uma coisa importante se tratasse.

Alguma coisa está mal. Se calhar até é em mim... Enfim.

Espelho meu, espelho meu

2010-10-15T15:56:00.000-07:00

O nosso amigo Madaíl (quando digo nosso refiro-me do Gonçalo porque meu e do Bruno não é claramente) continua a entreter a malta. Como sempre aparece na primeira linha com os "sucessos" e mete o rabo entra as pernas quando a coisa corre mal, até que ela lhe explode na cara. Desta vez apareceu feliz e contente por o Paulo Bento, de quem eu tenho boa impressão, conseguir fazer o elementar: ganhar dois jogos num grupo pouco melhor que miserável. E tão feliz e contente ficou que até se aventurou a dizer que nos últimos dias várias pessoas vieram elogiar a sua obra à frente da selecção. Ora, o Gonçalo poderá desenvolver este tema melhor que eu, já que lhe reconhece méritos que eu não vejo. Da minha parte faço quatro perguntas (podiam ser trinta): Tem hoje a federação melhores infra-estruturas que tinha há 14 anos, quando de então para cá gerou mais receitas que no resto da sua história? Conseguiu manter a capacidade de criar selecções jovens competitivas e vencedoras, a única vantagem competitiva que o futebol português foi capaz de gerar por mérito próprio? Conseguiu adaptar a Federação aos novos tempos ou pelo menos mantê-la na legalidade? Conseguiu expurgar a dependência da FPF dos poderes à associativos à italiana? Não, não, não e não. Ainda assim ou sabe mais do que deve ou é um tipo que não incomoda, pelo que muito provavelmente vamos levar com ele por mais alguns anos, para mal dos nossos pecados. E com sorte ainda nos entrega o delírio do Mundial que ainda ninguém explicou ao povo quanto pode custar. Ah, e os tipos que o elogiaram são os mesmos que o elegem e no fundo mandam neste universo paralelo chamado Futebol.

Notas sobre o vira-casaquismo e não só

2010-10-14T09:04:00.001-07:00

1- É de facto extraordinário o empolgamento que dois resultados normalíssimos contra duas equipas absolutamente banais significam para o mundo da bola lusitano. De repente, passamos de bestas a bestiais como se duas vitórias obrigatórias fossem um acontecimento quase paranormal. Entretanto a dupla jornada, que não vi por razões de decoro e porque entendo que o futebol de qualificação é enfadonho e soporífero, provou inequivocamente que o Sr. Mourinho não fazia falta nenhuma.

2- No que ao campeonato doméstico diz respeito, a bola, muito maltratada, cai imparável em avultada vertigem para os últimos lugares dos campeonatos europeus, mesmo que o Sr. Freitas Lobo, ilustre colunista do Expresso, comentarista de televisão e anunciante da ZON e do PES 2011, não veja o ridículo da média de golos, de faltas cometidas e de tempo útil jogado. O festival para adormecer realizado aos fins-de-semana é um belo antídoto para insónias se bem que, por um outro prisma, também sirva para aumentar nervos e ansiedade, doenças coronárias sortidas, apoplexias variadas e, provavelmente, os casos de violência doméstica. No deve e no haver parece não haver dúvida para que lado pende a balança.

3- O penúltimo PEC foi anunciado quando o Benfica foi campeão. O último PEC foi anunciado quando o Benfica jogava na Alemanha para a Liga dos Campeões. Tudo isto deita por terra aquela célebre teoria de que o país se torna mais produtivo e feliz nos anos em que o Benfica é campeão. Nestes moldes, resta-nos esperar que o Benfica nem revalide o título nem seja campeão europeu. O pessoal agradece.

Ganas

2010-10-14T09:03:00.001-07:00

Que bom seria ver uma equipa do Sporting jogar com a mesma vontade com que os sócios anti-Bettencourt "despacham" o corpo de intervenção da PSP! Qual Aimar, Saviola, Moutinho, Fucile ou Mossoró, abaixo do pescoço seria só canela! Os jogos transformar-se-iam num "vê-se-te-avias" de massagistas a socorrerem adversários agarrados aos joelhos e aos tornozelos, o Betadine aumentaria de preço devido ao incremento da procura, o gelo esgotaria nas bombas de gasolina à volta da 2ª circular e nós, pobres adeptos verdes (de fúria pelo actual estado de coisas), ficaríamos bem mais satisfeitos. É que, ao ver a minha equipa de bons rapazes jogar, apetece-me escrever odes ao Oceano, poemas ao Vidigal, quadras ao Phil Babb. Apetece-me oferecer chocolates ao Rochemback, telefonar ao Valckx e convidar o Luisinho e o Sá Pinto para umas "corais pequenas" no Ipanema, onde enfrentariam sem quaisquer problemas o Juvenal, o Ilídio "o cambado", o Daniel e quem mais aparecesse! Se os 11 rapazes que entram em campo para jogar com as camisolas listadas tivessem as "ganas" dos sócios seríamos campeões europeus, porra!

O "vira-casaquismo"

2010-10-13T14:37:00.000-07:00

Eu faço parte do grupo de portugueses que gosta do Paulo Bento, um bando que era pequeno até há poucos dias mas que, após a vitória das "quinas" na gélida Islândia, aumentou substancialmente.

Há cinco ou seis dias o grupo era constituído por mim, pela minha mãe (benfiquista convicta), pelo meu amigo Rui Caeiro, pelo João Moutinho, pelo José Eduardo Bettencourt e por mais meia dúzia de ineptos da bola. Até o meu irmão, meu fiel companheiro de lutas, e a minha namorada tinham abandonado a militância bentiana, chateados com o penteado do senhor, com os "7 de Munique" e com a sua evidente falta de capacidade oratória.

Ontem, contudo, tive a desagradável surpresa de ver o grupo de apaniguados do Paulo Bento crescer para uns bons 9 milhões de portugueses! Até parecia, pensei eu, a queda da monarquia, pois o número de "bentianos"-de-sempre-que-apareceram-na- terça-feira só é comparável ao número de republicanos de sempre que se manifestaram no Terreiro do Paço a 6 de Outubro de 1910!

O "vira-casaquismo", esse verdadeiro modo de vida lusitano, é fascinante!

Saravá e até pró ano!

2010-10-07T04:06:00.000-07:00

Isto de ser do Sporting poupa-nos sofrimento e mazelas físicas e mentais. Ao contrário dos outros, nós só sofremos cinco ou seis jornadas. Com o campeonato perdido à sétima, vejo calmamente as partidas, sem o atroz sofrimento daqueles que acham que ainda podem ganhar. É simpático e o futebol volta a ser aquilo que era, ou seja, um jogo.

Obrigado amigo Bettencourt. Com o teu ar de velho artista de variedades trazes-me sempre à memória o clássico "ó tempo, volta pra trás", particularmente o verso

mata as minhas esperanças vãs,

Obrigado amigo Costinha.Obrigado Sérgio, corajoso forcado amador que mesmo desfeito pelo touro volta sempre à luta.

Obrigado, camarada Patrício.

Saravá capitão do mato Liedson, por lembrares à gente que

o samba é a tristeza que balança
e a tristeza tem sempre uma esperança de um dia não ser mais triste não...,

Gracias Matias e Valdes pelas vossas fintas, tão eficazes como um charango desafinado numa Cuenca bem lançada.

Saravá Polga, tu que desmentes o Vinicius quando ele diz que a vida,

não se engane não, tem uma só
Duas mesmo que é bom
Ninguém vai me dizer que tem
Sem provar muito bem provado
Com certidão passada em cartório do céu
E assinado embaixo: Deus
E com firma reconhecida!

tu que já tiveste mais vidas dentro do meu clube do que

essa gente que anda por aí
Brincando

Obrigado a todos. Do fundo do meu coração que graças a vós baterá alegremente até ao fim da época desportiva, sem sobressaltos.

Saravá e até pró ano!

PS: Escrito com a ajuda óbvia do grande Vinicius e do seu Samba da Benção.

O Carnaval

2010-09-27T10:27:00.001-07:00

No Sporting há uma patologia colectiva, um vírus que atinge o roupeiro Paulinho, o treinador Paulo, o Presidente Eduardo e agora o Departamento Médico (que deve ter um Paulo qualquer. Paulo Eduardo!).

Depois das contratações brilhantes do defeso, com o bom do Torgsiglieri à cabeça
- o homem nem pra vender camisolas serve, porque o nome só cabe no "jersey" utilizado pelo Maniche! -, secundado por aquela estrela chamada Valdés e pelo sósia do Celsinho, um pinheiro anão, aparecem os erros médicos.

O Izmailov estava quase apto a jogar, descobrindo-se depois que tinha de ser operado e que pararia 3 meses! Como se não bastasse, hoje a rifa calhou ao Pedro Mendes. Sexta-feira foi dado como pronto. Hoje, SEGUNDA-FEIRA, o departamento médico descobre que afinal o competente homónimo do Fernando, aquele "actor" quase tão elegante como o Maniche, tem de ser OPERADO!

Sim senhor, deve ter tido um acidente na banheira, batido com o joelho e lixado o trabalho fantástico de recuperação feito pelos senhores doutores do Sporting! Se calhar foi na mesma banheira do Izmailov, querem ver! Ou foi dos tapetes do IKEA. São baratinhos e depois dá nisto. Escorregadios, acabam com o meio campo leonino, inutilizando os seus dois melhores jogadores.

Eu sugeria, se não fosse meter-me num assunto para o qual não sou chamado, o nome de mais dois "médicos" bem conhecidos da nossa praça para se juntarem a tão sapiente grupo de profissionais. Garanto-vos que pior a "coisa" não ia ficar. Até se podiam fazer umas festas, e tal, pra malta se divertir e não pensar muito no trabalho, porque a vida são dois dias, a carreira dos jogadores de bola só um, mas o Carnaval são três!

Equívoco grande ou grande equívoco

2010-09-03T03:02:00.001-07:00

Pelo que pude perceber, Paulo Sérgio não queria um grande avançado, queria um avançado grande, o que não é bem a mesma coisa. Recebeu um guarda-redes grande. Não sei se será um grande guarda-redes, mas enfim, é quase a mesma coisa neste grande equívoco (ou equívoco grande, que é igual) em que se tornou o futebol do Sporting. Mas Grande, Grande é o Senhor!

Cristo e o Evangelho

2010-08-31T11:49:00.001-07:00

Agora, vamos (Marítimo) defender com Christos (Melissis) e atacar com os Evangelos - Mantzios. Ninguém nos pára!

Imbecilidade

2010-08-26T05:12:00.001-07:00

Tem sido uma reclamação recorrente de alguns leitores – como Record tem 850 mil. segundo o Bareme, isso não nos impressiona demasiado – o “pouco destaque” dado a um ou outro tema que, ocasionalmente, é matéria de primeiro plano na informação desportiva. Mas Record conduz-se exclusivamente por critérios editoriais e, entre eles, valoriza o que entende ser o interesse da maioria dos seus leitores. Compreendo que os adeptos do Sp. Braga e do futebol em geral gostassem de ver hoje toda a primeira página de Record a glorificar a fantástica jornada bracarense de Sevilha, mas nós entendemos que, para uma eliminatória de acesso à Champions, bastaria um grande destaque no alto da primeira página. E foi o que fizemos. Porque essa opção pertence aos jornalistas e à direção do jornal, e não aos leitores – muitos deles que viram apenas a capa nas bancas, na TV ou na edição gratuita online – que gritam mais alto ou insultam melhor. Record é um órgão de informação privado, não é um serviço público pago pelos contribuintes, pelo que o único direito que assiste aos reclamantes é… não comprarem o jornal. E se divulgo as mensagens acima (as únicas que recebi por esta via, aliás) é apenas para confirmar aos visitantes ocasionais aquilo que os nossos leitores já sabem: nada tememos, temos um rumo e mantê-lo-emos.

Esta é a imbecil justificação do Director do Record para a vergonhosa primeira página da edição de ontem desse jornal, monopolizada por um "candidato a reforço do Benfica". Eu vou seguir o conselho do Sr. e deixar de comprar o pasquim - peço desculpa, mas só posso classificar desta maneira um jornal que, em editorial, escreve aquilo que puderam ler - que dirige. Para quem se ufana de ter 850.000 leitores, um pobre comprador-duas-vezes-à-semana não deve fazer grande diferença!

Tenho pena de me ter inscrito na dita Liga Record, honestamente...

Naval versus Paços de Ferreira (ou o futebol das segundas-feiras)

2010-08-22T07:34:00.000-07:00

O adepto Ramiro Jesus chega a casa. Dá um carrolaço na mulher e um apertão no nariz ao filho (também pode ser ao contrário). Grita pelo jantar enquanto jura a pés juntos que só o regresso do “Salazar” resolvia os problemas do “trânsito-no-IP4-que-é-culpa-desses-gajos-que-deixam-entrar-toda-a-porcaria-neste-país-só-o-Salazar-é-que-a-sabia-toda-e-mandava-deitar-lume-nos-gajos-que-pegam-lume-no-parque-de-campismo-na-Costa-da-Caparica-p´ronde-a-gente-ia-no-Verão-e-que-era-uma-beleza-melhor-do-que-esses-hóteis-onde-o-ordenado-não-dá-pró-café-e-um-gajo-sente-se-como-se-fosse-o-Sócrates-esse-aldrabão-o-Jerónimo-é-que-tem-razão-deviam-mandar-esses-gajos-todos-prá-Sibéria-e-pro-Tarrafal-que-aqui-sempre-se-poupava-dinheiro”. Calça as pantufas verde-garrafa, desaperta a camisa e senta-se à frente da televisão, com a alheira Pingo-Doce e o arroz branco da praxe num prato de loiça de Sacavém e um copo de tinto “reserva Continente”.
Começa a bola. Ramiro descontrai-se. Contrai-se. Naval-Paços de Ferreira.
Aos 6 minutos ataca o Paços. Corta o terceiro árbitro. O lançamento demora 12 minutos. Aos 35 mimutos ataca a Naval. O remate fere gravemente um mirone instalado na varanda do 5º andar do prédio em frente. Aos 40 m chegam os bombeiros e o homem é assistido. Intervalo.
Começa a 2ª parte e o homem continua a ser assistido. Aos 55 minutos há um pontapé de baliza que se converte no lance mais perigoso do desafio quando, impensavelmente, a Jabulani atravessa a grande área da Naval em direcção à cabeça do defesa-central estrategicamente colocado sobre a linha de golo (o treinador sabe-a toda!).
Aos 70 minutos entra um defesa para reforçar a última barreira do Paços. Aos 71 minutos entra um defesa para reforçar a última barreira da Naval. Os guarda-redes suplentes começam em exercícios de aquecimento, para o que der e vier.
Emoção aos 85 minutos!
Há um livre contra a Naval. Ramiro Jesus agita-se na cadeira. Funga para o lado e esbugalha os olhos para o ecrã da televisão comprada na Rádio Popular em 4444 prestações.
Pedrinha toma balanço... os comentadores calam-se… o guarda-redes da Naval berra ordens para os seus aturdidos companheiros da defesa (já são nove)… O fiscal de linha observa atentamente o novo modelo de botas Nike florescentes calçadas pelo Pedrinha… faz-se silêncio entre os 5 sócios da Naval presentes… Gritam os 3 adeptos do Paços que se deslocaram à Figueira… O amarelo da camisola dos castores brilha na luz fosca que ilumina o relvado… Vai, Pedrinha, vai… vai Pedrinha, vai… bora lá Pedrinha, é agora… na cabeça do avançado do Paços viajam imagens de glória… sucedem-se revelações… na barreira os homens da Naval respiram fundo… Orestes pensa na desculpa que vai ter de inventar por chegar a casa depois das 23:00, numa segunda-feira… Hawn concentra-se na gaja do 3º esquerdo que vem ver o jogo à varanda em camisa de dormir – deve ser só pra provocar -… Domenech foca-se nos planos para assassinar o barbeiro que lhe fez o penteado… Vai, Pedrinha, vai… Soa o apito… Pedrinha corre… o tempo suspende-se…há uma leve brisa no ar, suficiente para fazer abanar a roupa estendida a secar na varanda do 4º direito… uma gaivota silencia o pio na solenidade do momento…ouve-se a voz do Rogério Samora numa das televisões do prédio em frente…o casal novo do primeiro andar faz amor deixando que se oiça claramente…cai um prato na rés-do-chão que se estilhaça contra o piso de soalho flutuante…um micro-ondas dá sinal de alarme…a máquina do Café dos Amigos tira mais uma bica… Obama suspende o discurso que fazia ao Congresso… Cavaco afasta da boca o último quarto de bolo-rei que lhe resta… Bin Laden suspende a prece… Chavez interrompe um discurso que levava seis horas…O trânsito pára na Avenida Paulista… a Rainha de Inglaterra mantêm a coroa suspensa na mão…Um bombista suicida estaciona um camião nos arredores de Peshawar, decidido a esperar pelo final do lance… Pedrinha corre… Pedrinha corre… Pedrinha corre…
Pedrinha acerta com “a parte-de-fora-do-pé-que-está-mais-à-mão” nas orelhas da desgraçada Jabulani que sai disparada e começa a subir… e sobe… e sobe…e sobe…e sobe…e sobe…
Ouve-se o apito final. O pessoal abraça-se e parte prós balneários.
…e a bola sobe…e sobe…e sobe…e sobe…
Alguém acorda dois adeptos da Naval que adormeceram a meio da primeira parte… veio-se a verificar que um deles morrera há três épocas.
…a bola sobe…e sobe…e sobe…
Orestes conduz para casa ao som de Leandro e Leonardo.
…e a bola sobe…e continua a subir…
Pedrinha chega a casa.
…e a bola sobe…sobe…e continua a subir…
Num prédio na “melhor-zona-da-Damaia-onde-os-pretos-se-aparecem-levam-um-tiro-e-a-cinco-minutos-pelo-descampado-do-Minipreço-aquilo-é-que-é-um-supermercado-não-é-a-porcaria-do-Continente-do-Belmiro-que-se-o-Salazar-estivesse-vivo-já-estava-na-Sibéria-ou-no-Tarrafal-porque-sempre-se-poupava-dinheiro” o nosso espectador Ramiro Jesus desliga a televisão e levanta-se
Dá um carrolaço na mulher e passa uma rasteira ao filho de 24 anos que corre atrás do gato de loiça pela sala fora.
“O-Salazar-é-que-devia-tar-cá-pra-ver-isto-no-tempo-dele-estes-gajos-corria-se-não-iam-parar-à-Sibéria-que-ele-cá-não-deixava-que-estes-malandros-se-arrastassem-pelo-campo-como-o-Sócrates-e-como-o-Belmiro-que-o-Jerónimo-é-que-tem-razão-esse-sabe-a-toda-e-se-chega-lá-manda-estes-gajos-todos-pró-Tarrafal-que-é-prá-gente-poupar-dinheiro-que-o-país-precisa-é-de-gajos-com-tomates!”

Boa noite, Ramiro. E bons sonhos!

A bola sobe…e sobe…e sobe…

Hoje vou à bola

2010-08-14T04:13:00.000-07:00

Hoje vou à bola. Tenho saudades da desconfortável bancada dos Barreiros. A música da claque do Francisco faz-me falta. Aquele "Maritzzz" gritado a plenos pulmões na bancada a cada pontapé de canto contra o "inimigo", o "iiiiiiiii" quase cantado quando o Babá (ou babado, dependendo do resultado) chuta forte, cinco metros acima travessão, são música para os meus ouvidos.

O tipo dos gelados, navegando entre bancadas cheias de pescoços que se torcem para ver a bola, o irmão do Lino o "carneiro" a atirar, de forma cirúrgica, os sacos de tremoços bancada acima enquanto tenta apanhar as moedas de um euro que voam para pagar o "petisco", o sr. Egídio, "funcionário deste estádio", chamado à "cabina de som" preenchem o meu imaginário juvenil e repetem-se, ano após ano, jogo após jogo. Pela sua imutabilidade são mais importantes do que o campo e do que nele se passa.

Porque ir ao futebol é mais do que ir ver um jogo. É manter rituais que misturam o religioso com o profano, rituais que guardamos silenciosamente na memória à espera que se repitam para assim fazerem sentido, cumprindo a função de unificação, caminho que abre um universo quase mitológico onde se encontram todos aqueles que os aceitam e cumprem.

Hoje vou à bola. Não me interessam o resultado, a "qualidade do espectáculo", os golos falhados, o árbitro e os gritos de "gatune" com que será premiado a cada apitadela contra os nossos, o tempo, o estacionamento que é difícil, a relva bem ou mal cortada... Hoje quero fazer parte. Apetece-me comungar com os meus. Ouvir "Maritzzz" gritado a plenos pulmões, os bombos do Francisco, o tipo dos gelados, o irmão do Lino "o carneiro", os cachecóis verdes e vermelhos, a passadeira verde pisada pela equipa quando entra em campo,o "iiiiiiiiiiii" cantado que é um misto de desilusão e de esperança. Hoje apetece-me ouvir dizer que os que entram em campo de verde-rubro trajado são "endiabrados, os campeões das ilhas", que "não há não há outro igual, como o Marítimo campeão de Portugal". Hoje vou à bola... "Maritzzz, Maritzzz, Maritzzzz"!

Ah, que saudades!

2010-08-12T03:49:00.001-07:00

Olhei com alguma atenção para a ficha da próxima edição da Liga Portuguesa de Futebol (dito) Profissional e, devo confessar, fiquei com um amargo de boca. O campeonato está demasiado sério, é constituído por equipas sérias e que se levam a sério. Pior: já rareiam aqueles relvados que mais pareciam "poios" em pousio, que no Inverno transformavam o futebol numa espécie de rugby mal jogado mas imensamente divertido, dando aos Lufembas deste mundo, num exercício de democracia, a oportunidade de brilhar.

Utilizando uma linguagem gastronómica, fiz um esforço de memória e cheguei à conclusão de que o actual futebol-prego-no-prato que nos é servido em nada se compara com a bola-bifana-"mini" dos finais dos anos 80, princípios dos anos 90 do século XX.

Ah, que saudades do Tirsense e do Prof. Neca! Aquilo é que era jogar à bola, com a táctica do 9-0-1 e o Magonga a distribuir "cacete" e palmadinhas nas costas pelos defesas menos precavidos! Belos campeonatos aqueles em que jogava o Gil Vicente num estádio parecido a um acampamento de refugiados somalis, onde um senhor careca insistia em levantar-se no exacto momento em que alguém decidia rematar à baliza, tapando a única câmara que conseguia furar uma barreira de colunas de cimento para mostrar três quartos da grande área. Ah, quantos golos ficaram para sempre perdidos, ocultos pela anónima careca do cavalheiro!

E que dizer dos campeonatos ganhos pelos irmãos Calheiros, essas referências do apito, exímios corredores de 100 metros?

E o magnífico Feirense de 1989-90, orgulhoso último classificado, cuja referência era um médio centro com o nome de guerra "Quitó", que distribuía pancada entre adversários e companheiros de equipa, defendendo o seu raio de acção - o círculo central - com a mesma fúria com que Augusto Santos Silva defende o Eng. Sócrates?

E o União do Prof.Mâncio? Ah, que grande equipa, liderada por aquele estrondoso defesa central a quem alguém decidiu, num dia de nevoeiro, chamar Quinonez! E o Famalicão do Celestino, não será inigualável?

E o que dizer de estrelas como o Reinaldo, ponta-de-lança que brilhou intensamente com a bela camisola do Penafiel, conseguindo a proeza de alinhar em 30 jogos, num campeonato com 20 equipas, marcando 0 golos? Ou como o Basaula, da célebre equipa de "O Elvas", que tão boa conta deu de si na época de 1987/88? Ou como o Balseiro, inesquecível guarda-redes que contribuiu decididamente para a bela época realizada pelo Sporting da Covilhã em 1987/88 sofrendo apenas 70 golos? Será possível ofuscar o brilho intenso de um Lobão, de um Paulinho Santos, de um André, de um Oceano, de um Bobó (Mamadu), de um Cerqueira, de um Gaspar, de um João "cabeçudo" Pinto? Será possível ultrapassar a beleza que o Benfica espalhava pelos campos deste Portugal quando nove dos seus onze jogadores ostentavam vigorosas cabeleiras e fartos bigodes, usando a "unhaca" para ameaçar árbitros e torturar adversários?

É razoável crer que alguém deixe mais marcas em corpos já doridos do que o Couto, o Mozer, o Jorge Costa, o André, o Teixeirinha, o Paulinho Santos, o Vermelhinho, o Lufemba, esses verdadeiros cereal killers (em alentejano)? Quando comparados, o Rolando, o Luisão, o Tonel, ou o Sereno não passam de um encantador grupo de mosquitos de Santa Luzia a cantar em coro o "Besa me mucho" face a uma horda que configurava uma verdadeira praga bíblica!

Ah, que saudades das entrevistas do Barroso ao Domingo Desportivo, das piadas do Pinto da Costa, do guarda Abel, essa figura mítica dos "ervados" lusos...

Ah que saudades da cultura táctica de um Jaime Pacheco, da sapiência de um Artur Jorge, da criatividade de um Manuel de Oliveira, da capacidade de inovar de um Prof. Neca, da leveza de um Mário Wilson! Ah, que saudades do bom e velho Campeonato Nacional da I Divisão, quando não havia liga, nem patrocínios, nem equipamentos alternativos cor-de-rosa, quando não era necessário comprar frangos em Espanha por 8 milhões e meio de euros e a fruta crescia abundantemente onde faltava a relva e o jeito! Ah, que saudades!

O futebol, agora, é pra meninas!

Sporting – Burocracia matou a paixão

2009-12-14T06:20:00.001-08:00

Alguém soltava foguetes no fundo da rua. Pum, pum, pum, um, dois, três foguetes que quebravam a rotina dos meus sete anos. Estávamos em 1982 e o Sporting era campeão e eu só descobri quando desci a rua à procura da origem da festa.

Pum, pum, pum, em cima de um muro alguém soltava foguetes, um, dois, três foguetes e eu pensei que aquele era um momento importante e que o facto de um tal Sporting ser campeão era muito importante!

Pum, pum, pum, um, dois, três foguetes e agora era o Joaquim Agostinho que subia o Alpe d’Huez como um foguete.

Pum, pum, pum, um, dois, três foguetes e o Carlos Lopes era uma flecha em 1984 e corria como o vento para a primeira medalha de ouro de Portugal, o hino tocou de madrugada e eu fiquei acordado para ver.

…, um foguete que não se ouve numa pista de 10.000 mil metros.

Pum, pum, um, dois foguetes de apelido Castro que eram Deus e o Diabo

Pum, um tiro de partida para Obikwelo

Pum, pum, pum, um, dois, três foguetes e o Acosta arrancava para a baliza do Baía, era uma fúria que se soltava.

Pum, pum, pum, um, dois três, quarenta foguetes para louvar o Jardel!

…, …,… um, dois, três minutos de silêncio para meditar sobre o eclipse de um clube.

…,…,… os foguetes só eclodem quando há paixão. No Sporting, venceram os burocratas. Aqueles que não entendem que aos clubes compete vender ilusões e não números. Que nenhum relatório e contas bem apresentado se sobrepõe a três foguetes lançados ao ar, numa tarde de domingo, que aprisionaram aquele que vos escreve. Ouvir-se-ão outra vez?

Cromos para troca

2009-11-14T06:13:00.001-08:00

Faltaram-me três cromos para completar a caderneta do Euro 88, uma caderneta da Pannini, daquelas muito bem ilustradas e em papel brilhante. Curiosamente, dois eram da minha selecção favorita, a Itália.

Se alguém tiver para troca o Baresi e o Mancini e ainda um senhor de nome Reñones, que representou "nuestros hermanos" na posição de defesa-direito, por favor comunique. É que eu ainda conservo a caderneta.

A Rocha

2009-11-13T04:05:00.000-08:00

Já não vai dar pra ver o jogo na rocha… Atrasas-te sempre…

Naquele domingo o Marítimo recebia o Porto e por isso aquele era um domingo mais importante do que os outros.

Aquele era um dos raros domingos em que os porteiros dos Barreiros, envergando o traje cinzento da Associação de Futebol da Madeira, não davam borlas a ninguém.

Quer ver, paga!

Aquele era um dos raros domingos em que o Sr. Paulo, o meu vizinho do 2º andar, não me conseguia meter à sucapa pela porta da “central”.

Aquele era para nós um domingo da “rocha”, essa estrada empedrada sobre o Estádio dos Barreiros onde, empinada em muros com gradeamento de ferro, uma multidão aglomerava-se para ver parte do território sagrado que seria pisado, naquele domingo, pelo Vítor Baía e pelo João Pinto, pelo Madjer e pelo Ewerton, pelo Paulo Ricardo e pelo José Luís.

Naquele domingo, um dos meus mais fiéis parceiros de aventuras, o pouco aventureiro Ferreira, chegou atrasado.

Calmamente, trajando o impermeável da Renault, esse seu objecto de culto de um amarelo florescente que um dia nos causou transtornos valentes (esse episódio fica para mais tarde) e com o Diário debaixo do braço, dirigiu-se à minha irritada pessoa com um cândido

Tas bom?

recebendo como resposta a reprimenda acima transcrita, com algumas imprecações pelo meio que não são p’rá qui chamadas.

Naquele domingo chegámos tarde à “rocha”. Os melhores espaços estavam ocupados desde as duas e meia pelos clientes habituais e tivemos de contentar-nos com o que havia disponível, entre sapatilhas e pernas, na base do muro. Por cima, tábuas amarradas com cordas aos gradeamentos, como baloiços, configuravam plataformas criativas, que conferiam aos seus donos uma aura de superioridade inquestionável.

Naqueles domingos, os Barreiros enchiam como um ovo. Recebiam gente de muitos lugares. Gente que viajava em carrinhas de caixa aberta, com verde-rubros cachecóis de lã amarrados ao pescoço. Gente que às vezes acabava na “rocha”, subindo aos muros e gritando frases de apoio ou de dor como se tivesse no “peão” ou na “central” e que molhava as goelas com a cerveja trazida por um tipo que percebera as potencialidades do negócio e que recheava caixas térmicas com a “Coral” pequena que vendia a 60 escudos.

Naquele domingo, Marítimo e Porto empataram 0-0. Nós não vimos o jogo até ao fim. Preferimos voltar para o bairro e ouvir o relato no rádio portátil cor de laranja do Ferreira. Ao longe, sentia-se o estádio, esse ser monstruoso, resultante da fusão de milhares de corpos, gritar e agitar-se, frenético, indomável.

Perto do fim, o Marítimo esteve perto de marcar...

Dia de glória (ou a crónica de uma derrota)

2009-11-12T03:56:00.000-08:00

Esta é a crónica de uma derrota inesperada. Ou, vistas as coisas de outro prisma, é a crónica de um momento de glória.

Naquele dia jogavam os primeiros destacados, a equipa do “Castanha”, da qual eu era titular indiscutível na baliza por falta de opção, vulgo guarda-redes suplente, contra os últimos da tabela, a brilhante equipa do Gullit.

O torneio aproximava-se do fim e o Polidesportivo da Nazaré contava, naquela manhã de domingo, com a assistência habitual, corporizada pelos familiares do “Gullit”, pelos “atletas” que jogariam nos desafios posteriores, pelo “Velhinha”, pelo “Tareco”, pelo “Rui o Orelhas“, pelo “Passinhos”… Não juro, mas acredito que o Ilídio e os seus irmãos – não confundir, por favor, com Rocco i suoi fratelli – o Pedro, o Cláudio, o “Vizinho” e o Sousa, o “Litos” e o “Break” também estavam sentados na bancada. Não juro, mas enfim…

O público esperava uma goleada. Queria uma goleada, por entender ser mais fácil “mandar papaias” ao Gullit e aos seus homens do que ao temível “Castanha” ou ao irascível “Capela”. Esta observação leva-nos à razão da existência do torneio. No bairro, em situações de interacção comuns, qualquer palavra mal dita ou mal recebida podia causar graves dissabores, desencadeando reacções que por vezes eram pouco proporcionais à gravidade da ofensa. Todos os actores sabiam os seus papéis e como representá-los. O guião era fixo e alterá-lo significava acabar com a peça. O torneio era uma excepção. As “bocas” em campo eram desvalorizadas fora dele.

É do jogo

dizia-se.

A tolerância dos “atletas” estendia-se ao público de forma mais limitada, fazendo com que as “bocas” chutadas para o terreno de jogo tivessem como alvo os jogadores mais desprotegidos. Não fosse o diabo tecê-las… Eis assim expostos os ínvios caminhos que conduziam os “adeptos” a proteger os mais fortes, que nem sempre eram os melhores com a bola nos pés.

Depois da explanação da teoria convido-o, amigo leitor, a regressar ao terreno de jogo. Mais concretamente, aos 10 minutos da primeira parte. A equipa do “Gullit” defendia com unhas, dentes e muita crença em Deus e nos santos um fantástico 0-0. Com mérito, sorte e a coragem que valia nódoas negras, o guarda-redes agarrava o sonho em remates aparentemente indefensáveis. O povo da bola impacientava-se. Eu,
que não gostava de andar por ali sem nada para fazer, também.

Mais eis que de repente tudo muda. O “Patrácula”, irmão do “Gullit”, alivia em profundidade. O “Castanha”, único elemento da minha equipa no nosso meio campo intercepta a bola e, suavemente, atrasa-a para uma baliza supostamente protegida. Apercebeu-se depois que dirigira o esférico até uma zona de vazio absoluto já que eu, o guarda-redes, o ressacado guarda-redes, bebia água exactamente no ponto onde a linha final e a linha lateral se tocam.

Com o 0-1 a equipa do “Gullit” redobrou a coragem. Os postes, a barra, as mãos, pés, a cabeça e o tronco do mártir de luvas calçadas fizeram com que o resultado não se alterasse até ao intervalo.

No descanso, para meu desconsolo garantiram-me que iam

arranjar um guarda-redes novo. Já ta aí pá semana!

Entrámos para a 2ª parte com toda a vontade do mundo. Mas como acontece com mais frequência do que imaginamos, a vontade excessiva torna-se inimiga da razão é nós, perante a absoluta incredulidade do público e da própria equipa do “Gullit” não marcámos um golito que fosse…

Para se perceber a dimensão da tragédia há que descrever o “Gullit” e sus muchachos. No bairro os apelidos eram atribuídos por semelhança ou por oposição. O verdadeiro Gullit era um ídolo. Com Van Basten, Rijkaard, Van Breukelen, Koeman ou Bosman conduzira a Holanda ao título europeu de 1988. O nosso “Gullit” era a mais perfeita antítese. Excessivamente magro, excessivamente branco, excessivamente tosco, excessivamente voluntarioso. Mas era o dono da sua equipa, constituída pelo irmão, que carregava consigo a cruz do apelido “Patrácula” e pelos “atletas” sem colocação em lado nenhum.

A equipa do “Gullit” jogava para ganhar o cobiçado troféu “Taça Disciplina”, que dava direito a…. uma taça. E a medalhas de má qualidade. Habitualmente, por simpatia, um dos jogadores da equipa vencedora da “Taça Disciplina” era chamado à selecção do torneio. O “Gullit” arcava sempre com a pesada responsabilidade de representar-se a si e aos seus numa selecção constituída por 9 tipos que sabiam jogar à bola e… por ele!

Sem “milhanga” e outras mordomias, a equipa do “Gullit” fez, nesse domingo esquecido por Deus e pelos homens, o percurso dos campeões em cima de uma frugonete de caixa aberta, viajando à velocidade da glória pelas principais ruas do bairro.
Resta dizer que o guarda-redes novo não chegou e que eu, depois de uma semana a ouvir piadas desgraçadas no Ipanema, lá continuei na baliza até à vitória final…

Sem táctica ou estratégia

2009-11-11T08:41:00.000-08:00

Este blog não vai discutir tácticas e estratégias. Não vai falar do Marítimo, do Nacional, do Sporting ou do Benfica. Não vai argumentar contra triângulos e losângulos, rectângulos em 4X4X2, 4X4X3 ou 5X5X1. Não vai discutir treinadores ou presidentes, golos anulados ou foras-de-jogo ou árbitros e fiscais de linha.

Será um espaço preenchido por um tipo que gosta de futebol, que torce pelo Marítimo e, pecado mortal, pelo Sporting e que não percebe muito do assunto em que agora se mete. Uma página de crónicas sobre a bola, sem qualquer tipo de pretenssão, preenchida irregularmente.

Vão passando por aqui, se vos apetecer.

Bruno Fernandes

2009-11-11T08:38:00.000-08:00

Conheço o Bruno Fernandes desde criança. Jogámos à bola centenas de vezes, ora num campo de alcatrão entre prédios, com tábuas a fazer de balizas e com os vizinhos sempre à espreita de uma bola chutada por um qualquer "Futre" de 14 anos directamente para as suas varandas, ora em torneios de bairro nos quais eu desempenhava o melhor que podia o papel de guarda-redes e o Bruno era a estrela da companhia, numa equipa do "Castanha" que contava ainda com o genial "Fominha", um "gosma" que não falhava a meio metro da linha de golo, com o "Capela", um médio incansável e caceteiro, com o "Sopas", o dono de um pontapé tão forte como desenquadrado e com o dito "Castanha", que ostentava invariavelmente o número 10 e a braçadeira de capitão e pagava a "milhanga" devida em caso de vitória - confesso que o frango assado e a imperial do triunfo, a dita milhanga servida no bar da bomba de gasolina, fazem parte do meu universo das mais queridas memórias juvenis.

Imprevisível, o futebol do Bruno enchia os ringues. Entre "nós cegos" a adversários aturdidos e passes de morte para o "Fominha", a nossa estrela coleccionava arranhões e hematomas, fruto de marcações impedosas de rivais como o "Cavalinho", uma mistura explosiva de Mike Tyson com Paulinho Santos pela forma como batia desalmadamente utilizando os pés, as pernas, os braços, os punhos e o que desse mais jeito, como o "Félix", como o Paulo "o Russo", que entrava em campo com botas de "cowboy" de bico afiado intimidando até o mais valente dos defesas contrários, como o "Papa Bolos", que pela sua notória falta de habilidade acertava, quase sem querer, nos joelhos de quem por azar lhe parava à frente, como o Rui "o Castanha", irmão e arqui-rival do nosso "Castanha", ou como muitas outras vedetas dos cimentados campos daqueles tempos.

Apesar das marcas de guerra, o Bruno não se assustava. Divertia-se tanto a jogar à bola que encarava os pontapés e cotoveladas com que o brindavam como o preço natural do prazer. Apanhava, protestava para não ficar mal, levantava-se, sacudia-se e partia para cima do adversário, dando-lhe uma "revienga" de fazer corar até o mais experimentado dos "amigos do alheio" lá do bairro. O seu futebol era feito de alegria e de prazer, de técnica e de arte pura.

Os anos passaram e perdemos o contacto. O Bruno tornou-se profissional do pontapé na bola e eu, como adepto, tentei seguir o seu trajecto, desde o tirocínio por clubes de menor dimensão até a afirmação natural, mas talvez tardia, no Marítimo. Da experiência falhada no FC Porto ao regresso à Madeira. Em certos momentos, vi o Bruno a jogar sem alegria. Sem a malícia do futebol de rua. Emparedado entre tácticas e exigências da mais variada espécie. Confesso que não gostei. Cheguei a pensar que o futebol do meu amigo tinha sido vítima de um homicídio encomendado pelos "mestres da estratégia" e pelos "doutores da bola".

Foram tempos duros para o Bruno. Entre losângulos e rectângulos a sua arte desapareceu numa espécie de triângulo das Bermudas.

Os anos passaram e a idade, esse impiedoso e traiçoeiro inimigo, foi-se acumulando nas suas pernas.

Ele já acabou,

gritaram alguns,

já não corre

sentenciaram outros

metam o suplente

esganiçou-se parte da plateia.

A verdade é que o Bruno não saíu. Recuperou forças e, se calhar por sentir-se mais liberto, partiu para cima do adversário. Aos 35 anos, o Bruno Alves e o Sapunaru parecem-lhe agora tão fáceis como o "Papa Bolos" e o Paulo o "Russo". Para ele, o jogo voltou a não ter segredos e a ser vivido com a alegria dos 14 anos, quando paus serviam de balizas e o prémio de jogo era a milhanga no bar da bomba. Afinal, não é isso o futebol?